sábado, 31 de diciembre de 2011

Aguas profundas

.....
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.....Guardad silencio y oiréis
.....prestando todo el sentido
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.el lento paso del tiempo,
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que atruena sin ser oído.
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.....En seguida advertiréis
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el remanso de aquel río

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que ignorando el fuerte viento
.....
reposa sin desvarío.
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.....Mantente firme en tu cauce
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sin que nada te confunda
.....
que las más tranquilas aguas
.....
son siempre las más profundas.
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P
ara P. y que el buen Dios te guarde.
.....Pascua de la Natividad del Año 2011.

viernes, 30 de diciembre de 2011

El caso Farewell de Christian Carion

El joven director francés Christian Carion, que ya nos conmovió con su "Feliz Navidad" en 2005 presentó en 2009 una película de espías, sin necesidad de efectos especiales, ni de tecnología del siglo XXII para convencernos y hacer una cinta creíble y por ello intensa sobre un caso real de espionaje en una decadente Unión Soviética, llamado El caso farewell.
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El caso real, en el que el Coronel del KGB Vladimir Vetrov pasó información a occidente a través de un correo del Servicio de Contrainteligencia francés DST, está ligeramente desvirtuado y se omiten aspectos escabrosos como el doble asesinato que este Coronel cometió. Esta circunstancia no quita verosimilitud a la historia no resta brillantez a la película. El caso de espionaje fue de los más trascendentes del siglo XX y posiblemente aceleró la caída de la URSS y el desmoronamiento, provisional, de su tupida red de agentes en Occidente.
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El idealismo del Coronel Serguei Grigoriev, el Vetrov de la película, interpretado por un brillante Emir Kusturica, que no renuncia a su comunismo; los miedos del correo, Pierre Froment en la vida real, que nada tiene que ver con los servicios de inteligencia franceses, y de su familia; las torturas y fusilamiento al traidor del KGB, o los celos entre servicios de un mismo país, la DST y la DGSE francesas en este caso ofrecen detalles de un realismo que contribuyen a dar credibilidad a esta magnífica película.

jueves, 29 de diciembre de 2011

Amigos y maestros de José Antonio Muñoz Rojas

Me costó mucho encontrar este libro del que tuve conocimiento hace poco tiempo. Pre-textos lo editó en 1992 sin que, al parecer, haya vuelto a las galeradas. Tras varios infructuosos intentos y por extraños vericuetos alcanzó el éxito esta búsqueda de Amigos y maestros, que ha merecido, sin duda alguna, la pena.
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José Antonio Muñoz Rojas, su autor, ya pasó por aquí con su delicioso Las cosas del campo, y dejó una honda huella que me ha hecho buscarle y tener varios de sus otros libros en la cabeza de mi larga lista de espera.
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Amigos y maestros es un repaso, mediante pequeños artículos, de las conversaciones, charlas, cartas y demás relaciones entre el autor y una gran cantidad de poetas, escritores, profesores y amistades en general. Por ello es también un repaso a la cultura española del siglo XX por el que aparecen, con la poesía y la amistad como ejes, nombres como Miguel de Unamuno, Dámaso Alonso, Vicente Aleixandre, Manuel Altolaguirre, Javier Zubiri, Luis Felipe Vivanco, Federico García Lorca, Dionisio Ridruejo, Cernuda o Bergamín.
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De todos los retratos me quedo con dos. Irwin Bullock, amigo, profesor e hispanista en Cambridge, quien no dudó en interrumpir sus vacaciones florentinas en el verano de 1936 para presentarse en Málaga, ya iniciada la guerra, y liberar al autor de una más que posible muerte.
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El otro testimonio, que tiene también como escenario la guerra civil española, es el referido al gran historiador Claudio Sánchez-Albornoz, abulense, republicano, católico y Presidente del Gobierno de la II República en el exilio, con quien se entrevista el autor en Madrid en 1976, y a quien le dice: "Gracias a Dios que perdimos la guerra". Frase que demuestra que la memoria histórica presenta aristas desconocidas o ignoradas para los esos dogmáticos legisladores que miran para atrás sin querer ver la realidad.

martes, 27 de diciembre de 2011

Etiquetas. Viaje por el Mediterráneo de Evelyn Waugh

La editorial RBA ha publicado recientemente este libro titulado Etiquetas. Un viaje por el Mediterráneo; en el que su autor, Evelyn Waugh, relata un viaje en barco que hizo por el Mediterráneo en 1929 y que desde Montecarlo y abordo del Stella, un buque noruego, le llevará por diversos lugares del Mediterráneo.
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Está escrito con el estilo irónico, ácido y punzante de Waugh lo que hace que su lectura sea agradable e hilarante, además de presentar una perspectiva británica sobre determinadas ciudades europeas, asiáticas y africanas.
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Se queda Waugh asombrado de los niveles de picaresca, e inseguridad de Argel, donde, en cambio, descubre el modo francés de relacionarse con los locales frente a la prepotencia y superioridad inglesa que ha vivido en Port Said y El Cairo unos días antes. Nápoles es también objeto de crítica por motivos similares, mientras que Estambul, Roma o Haifa son admiradas por su historia, a pesar del caos reinante. A Gibraltar le dedica unos párrafos como una de las ciudades más aburridas y feas del mundo.
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Es, en cambio, en dos ciudades españolas son de Waugh se queda asombrado por las gente y por la ciudad sin reparar en elogios. En Barcelona encuentra la belleza y bullicio de las Ramblas, presencia un atentado anarquista en plena calle y sobre todo descubre a Gaudí cuya obra busca a bordo de un taxi durante dos días extasiándose de su originalidad y belleza pero lamentando que la Sagrada Familia se vaya a derrumbar en breve, según parecía entonces....
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La otra ciudad española que le sorprende es Sevilla de la que dice que si no está seguro de que sea la ciudad más bella del mundo, sí es, con certeza, la más agradable y elegante.
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Este libro breve y entretenido nos permite visitar el Mediterráneo y percibir la naturaleza de sus gentes y sus ciudades hace casi un siglo, lo que lo hace altamente recomendable.

sábado, 24 de diciembre de 2011

Feliz Navidad en la Paz del Señor

Hace frio en las almas de la Tierra. Las nubes se arraciman sobre los valles cubriéndolo todo y la luz del Sol, débil, no acierta a traspasar la espesa capa gris para producir, siquiera, un rompimiento de gloria. La oscuridad aparece en el horizonte y poco a poco se va adueñando de la escena, otras veces verde, fresca y alegre.
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Mas de repente un destello aparece en el fondo de la escena, junto a un regato, en una sucia y maloliente cueva en la que una pareja de inmigrantes roban el espacio a una bestias viejas y cansadas que les miran con curiosidad.
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Ella muy joven, casi una niña, está encinta y por su avanzado estado de gestación parece estar a punto de dar a luz un crio. Él ya maduro y serio, cuida con mimo y delicadeza a su mujer y le procura el lugar cómodo en que haya de ser Madre.
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Las nubes se ciernen sobre la cueva impidiendo la visión de lo que allí ocurre. Se oye un gemido y, al punto, el llanto potente, alegre y entrecortado de un niño. Es un varón sano, con buen color y que ha nacido en un lugar inhóspito, frio y sucio. No parece un buen comienzo desde luego,
pero ha nacido rodeado de Amor, ha nacido del Amor. Ha nacido el Amor.
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Algo prodigioso sucede a los pocos instantes del alumbramiento. Una potente Luz baja del cielo, inundando a los pastores pobres, ignorantes y ateridos de frio que notan una presencia extraña y nueva que les contagia una especie de miedo que pronto se transforma en alegría incontenible, inexplicable, pero real.
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Un Ángel desciende ante su presencia y les
dice: «No temáis, pues os anuncio una gran alegría, que lo será para todo el pueblo: os ha nacido hoy, en la ciudad de David, un Salvador, que es el Cristo Señor; y esto os servirá de señal: encontraréis un niño envuelto en pañales y acostado en un pesebre». Y de pronto se juntó con el ángel una multitud del ejército celestial que alababa a Dios diciendo: «Gloria a Dios en las alturas y en la tierra paz a los hombres en quienes él se complace». (Lc. 2, 8-14).
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Dios se hizo hombre y sus ángeles no fueron a anunciárselo a los poderosos, a los ricos, a los Reyes o a los Sumos Sacerdotes. Fue anunciado a los más humildes, pobres e ignorantes. A los pastores. Hoy es día de ser ignorante, pobre y asustadizo para dejarse sorprender por el Niño Dios. Para que ese niño nazca en nuestros corazones inundándonos de Paz y convirtiéndonos en fuente de Su Amor.
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......Feliz Navidad en la Paz del Señor.

viernes, 16 de diciembre de 2011

Segovia y los Poemas del Marqués de Lozoya

Segovia es una ciudad castellana, romana, artillera y universal. Fría y empinada, rural y cosmopolita, tradicional y moderna, en el buen sentido de la palabra. Es una ciudad donde nada es casual, donde cada cosa ocupa un lugar en el tiempo y en el espacio y donde la piedra adquiere el carácter de poesía.
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Paseaba yo por sus calles embozado y cubierto. La Real, la más bulliciosa, comercial y vertebral de sus ruas, presentaba un aspecto espléndido con turistas, estudiantes, familias y paseantes de toda laya adornando y dando sentido a este hermoso espacio urbano.
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Por querencia me acerqué al escapararte de una librería y junto a esas novedades editoriales que tan poco me interesan imperaba en el escaparate este librito de un centenar de páginas cuya portada me llamó la atención y me impulsó a entrar en su demanda.
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Descubrí que Don Juan de Contreras, Marqués de Lozoya, al que conocía por una famosa Historia de España, fue, además poeta y segoviano. Su casa, un majestuoso torreón que domina el casco viejo de la ciudad, a escasos metros del Acueducto es protagonista de varios poemas y su Segovia natal es el eje poético del libro.
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Su lectura me acercó a esta ciudad y me hizo apreciarla aún más gracias a poemas como este soneto:
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.....Amo yo a mi Segovia, si el ambiente
.....es de cristal, y brilla en el nevero
.....el tibio resplandor del sol de Enero
.....que a los viejos conforta suavemente.
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.....Y cuando Abril apenas se presiente
.....en la flor se un almendro tempranero:
.....y en las tardes de estío: reverbero
.....de la sangrante hoguera del poniente.
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.....Amo yo a mi ciudad, cuando en Octubre
.....un regio manto de oro antiguo, cubre
.....los senderos umbríos y desiertos
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.....Y al hundirse en las sombras misteriosas
.....de la tarde otoñal, todas las cosas
.....nos hablan quedamente de los muertos.

martes, 13 de diciembre de 2011

Santa Maria Strela do dia de Alfonso X el Sabio


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Santa Maria,
Strela do dia,
mostra-nos via
pera Deus e nos guia.
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Ca veer faze-los errados
que perder foran per pecados
entender de que mui culpados
son; mais per ti son perdõados
da ousadia
que lles fazia
fazer folia
mais que non deveria.
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Santa Maria...
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Amostrar-nos deves carreira
por gãar en toda maneira
a sen par luz e verdadeira
que tu dar-nos podes senlleira;
ca Deus a ti a
outorgaria
e a querría
por ti dar e daria.
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Santa Maria...
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Guiar ben nos pod' o teu siso
mais ca ren pera Parayso
u Deus ten senpre goy' e riso
pora quen en el creer quiso;
e prazer-m-ia
se te prazia
que foss' a mia
alm' en tal compannia.
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Santa Maria...

domingo, 11 de diciembre de 2011

Gaudete Christus est natus


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Gaudete! gaudete!
Christus est natus ex Maria virgine,
gaudete!
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Tempus adest gratiae, hoe quod optabamus;
carmina laetitiae devote reddamus.
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Deus homo factus est, natura mirante;
mundus renovatus est a Christo regnante.
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Ezecaelis orta clausa per transistur;
unde lux est orta, salus invenitur.
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Ergo nostra contio psallat iam in lustro;
Benedicat Domino; salus regi nostro.

jueves, 8 de diciembre de 2011

Inmaculada Concepción. Patrona de España y de su Infantería

Hoy, 8 de diciembre, se celebra como cada año la festividad de la Inmaculada Concepción, Patrona de España y de la mejor Infantería del Mundo, que la invocó en los momentos de mayor peligro, en Flandes y en Nápoles, en Lepanto y en Nueva Granada, en Cuba y en Filipinas, en el Rif y a orillas del Volchov, en el Sahara y en Afganistán. Allá donde un infante español arriesgaba su vida por su Patria ya fuera en campos, montañas, bosques o páramos de nuestra querida piel de toro y allá donde jamás se ponía el sol, jamás faltó una plegaria para Nuestra Madre Inmaculada.
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Nada mejor que un Premio Nobel para felicitar a todos los soldados de la Infantería española, desde S.M. el Rey hasta aquel bisoño centinela que esta noche, solo, alerta y bajo un frio inclemente, se volverá a sentir el amo del mundo mientras vela la libertad de los españoles desde cualquier rincón del mundo. Camilo José Cela nos lo dijo así:

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A pie y sin un ochavo en los bolsillos, calados hasta los huesos y con el estómago frío; en la vista una nube de hielo y en el dedo que oprime el gatillo un sabañón.

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El día 8 de Diciembre hace frio, mucho frio, pero nunca bastante para frenar a la Infantería, que con un trajecito de dril, derrite la nieve de los montes y la escarcha de los ríos difíciles y el hielo que oprime los corazones en desgracia.

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Ningún oficio más bonito que el de Capitán de Infantería, artesano del valor heroico, orfebre del valor estoico, que va a pie donde lo mandan con sus hombres detrás, y que a veces se queda en el camino con una bala "¡Con qué facilidad, Dios mio!" que le para los pulsos del corazón. La guerra no es triste, porque levanta las almas. La guerra no es triste porque nos enseña que fuera de la Bandera, nada, ni aún la vida, importa.

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La Infantería es la guerra a pie firme, la guerra cara a cara, la vida jugada a cara y cruz de la victoria y la muerte. La infantería es la guerra a cuerpo limpio, y el infante lidiador que lleva el espíritu armado de un estoque de fuego, como un arcángel de estrellas en la bocamanga. La Infantería no es la materia, es el ligero y tenue soplo que vivifica. La Infantería no es la masa, es la compañía. La Infantería no es, a veces, ni el concierto; es siempre la canción arrebatada del solitario centinela, que canta para que el Cabo de Guardia sepa que está vivo.

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Quien no haya sido soldado de Infantería quizá ignore que cuando
o el hombre se cansa, aún le faltan muchas horas y muchas leguas para cansarse. Porque el secreto de la Infantería, (nosotros estamos hablando naturalmente de la Infantería Española, la de las cornetas en el cuello de la guerrera) es el de sacar fuerzas de flaqueza y hacer de tripas corazón. Que nunca más noble fin tuvieron, ni nada mejor pudieron servir. Quien no haya sido soldado de Infantería que cuando el hombre se lanza, cuando al hombre se le calienta la sangre, lo más difícil es pararlo y enfriarlo.
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Porque el otro secreto de la Infantería es el de calentar el aire con la mirada y darse cuenta de que la batalla terminó cuando el soldado creía que estaba empezando. Que nunca mejores temples se conocieron ni en más gallardo menester se emplearon. Quien no haya sido soldado de Infantería quizá ignore lo que es sentirse amo del mundo a pie y sin dinero.

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A pie paseamos por donde quisimos, porque el que no va a pie, no se entera y os lo dice un vagabundo. Y sin dinero izamos nuestra Bandera donde nos dio la gana y donde nos mandaron, porque la victoria no es algo que se compra sino que se conquista y os lo dice un pobre. Ningún oficio más bello que el de infante, que lleva su casa a cuestas como el caracol y se pelea porque no admite jaques; como el león y como el gallo y como el toro. Sin medir las fuerzas (que no fuera noble presentar las batallas ganadas) y sin mirar atrás porque detrás no hay nada, absolutamente nada.

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Con el frio del 8 de Diciembre se calienta nuestro corazón al pensar, como a una novia a la que quisiésemos, en la Infantería. Resuenan pífanos marciales y aún nupciales en la última y más profunda revuelta de nuestros oídos y aún se estremece, gracias a Dios, ese último nervio que en los cuerpos de los bien nacidos se guarda, como oro en paño, para que vibre en las ocasiones solemnes.

martes, 6 de diciembre de 2011

Pequeñas mentiras sin importancia de Guillaume Canet

Fue el mayor éxito de cartelera del cine francés en los últimos años, y aunque esto no suele ser un criterio válido, y a las moscas me remito, lo cierto es que la mayoría de las críticas en España la señalaban como una gran película, pero como tantas otras fue, por diversos motivos, imposible verlas en sala de cine en la época del estreno y han de verse en casa en vídeo (es decir en DVD).
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Pequeñas mentiras sin importancia es el tercer largometraje del joven director francés Guillaume Canet que ya mereció un premio César por una obra anterior. Esta película parece consagrarle en el siempre interesante mundo cinematográfico francés.
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Esta cinta es una fábula post-moderna. El director, que es también guionista de la cinta, tiene la habilidad de concentrar durante poco más de una semana de vacaciones "disfrutadas" por un grupo heterogéneo de amigos franceses todos los grandes defectos, lacras morales y sociales, de la sociedad francesa que no son otros que los de Occidente. Los nuestros.

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Varios matrimonios, parejas inestables y jóvenes solteros comparten espacio, tiempo y diversión en la casa de uno de ellos junto a la playa, en Cap Ferret, en la costa de Aquitania, al tiempo que uno de sus amigos se debate entre la vida y la muerte en un hospital parisino.
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Una perfecta conjugación de hedonismo, egoísmo, pequeñas frustraciones, miedo al compromiso y, en definitiva al amor, búsqueda permanente de un placer sexual, en sus múltiples variantes y una permanente hipocresía que hace del disimulo, de la neurosis y de una ausencia de plena felicidad el escenario sobre el que todos simulan divertirse.
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Al final parece que todos acaban reconociendo sus mentiras y sus egoísmos y lo hacen a la sombra de la cruz cuando todo parece perdido y, sin embargo todo comienza de nuevo. Una gran película que merece la pena ver.

viernes, 2 de diciembre de 2011

Poemas sin nombre de Dulce María Loynaz

Todavía humeaba el Cuartel de Moncada, en Santiago de Cuba, cuando simultáneamente, en Madrid, la editorial Aguilar publicaba por primera vez el libro Poemas sin nombre, tercero de los libros de la poetisa cubana de Dulce María Loynaz. Corría el año de 1953 y ahora lo tengo en mis manos.
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Por extraños vericuetos llegó este libro hasta aquí. Un libro que me atrajo desde hacía muchos años, sin saber muy bien el porqué. Ahora ya lo sé.
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Este libro, de poco más de 160 páginas, es una colección de 124 poemas en prosa o textos escritos en prosa de una belleza poética que les hace especiales, íntimos, personales. Poemas que nos habla de su infancia, de sus sueños y de sus temores. Poemas en los que Dios es el eje sobre el que todo gira.
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Me resultan especialmente emocionantes el CXX recreando una conversación entre Isabel y María, ambas santas y ambas esperando un hijo, fabulando sobre el futuro de sus hijos. Otro, el CXXIV y último es un canto a su isla, a Cuba de una gran delicadeza y belleza. Pero son quizás los más breves, casi huikus caribeños, los que más asombro y emoción provocan. Son poemas como este, que tantas veces hago mio y que hace el número XXX del libro:
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Soledad, soledad siempre soñada ... Te amo tanto que temo a veces que Dios me castigue algún día llenándome la vida de ti ...